if a curl of your dream cloud fell in love with your ear

I can’t believe what happened today.
Mr. Monday once described a feeling — like standing in front of an open door you didn’t know existed,
and realizing: it was built just for you.
That’s exactly what this feels like.

Originally, I was supposed to fly to Istanbul this morning.
One week. Vacation. Friends.
But two days ago, I decided not to go. For reasons.
Instead of sulking, I stayed behind and decided to work — to fix a few things in my life, to focus.
Lately, I’ve been working days and nights on this website.
Last night, again, until 3am.
I barely slept.
I kept waking up, thinking about the plane I should’ve been on.
My phone still told me to go into flight mode — the scheduled departure time was approaching.

Let me ask you something:
Do you believe in the universe? In wishes?
I do.
A few days ago, I asked for help.
Help to keep going through the jungle of chasing dreams.
Help to find a way to live from my art.
Just like I once wished, years ago, to live from writing.
Now, selling my art was supposed to help fund the novels, the poems, the stories I still carry.

And sometimes, all it takes is two people — sitting on either end of a message thread —
for a little bit of magic to happen.
And when it does, everything — really everything — suddenly seems possible.

You’re wondering what happened, right?

Well — I woke up this morning, grabbed my phone, checked my emails.
There was a reminder that the cat food delivery was on its way.
Some spam.
And then… a message from the writers' forum I’m still a member of.
They forwarded a job posting from a very big American newspaper.
They were looking for a German proofreader.

Maybe because I hadn’t slept properly, maybe because the cloud above my head was in a chatty mood —
I decided to write.
I introduced myself, said what I do, and offered to send my CV if they were interested.

Then I stood up, climbed down from my bunk bed,
and that voice in my head whispered:
“Girl… you just sent an email to the New York Times.”

How insane is that?

People who’ve known me for a while know that writing is my oldest love.
Painting only recently started toddling around in baby shoes.

New York became a strange, glowing love for me during my travels.
And the fact that I wrote to New York —
on this particular morning, sleep-deprived,
instead of boarding a plane to Istanbul —
that’s the kind of moment you’d see in the first ten minutes of a movie.
The kind I love to watch when the days grow shorter, colder, darker.

Luckily, my mood usually survives the winter —
thanks to wild colors on my fingers, my jeans,
and sometimes on my face.

The day moved on.
I cleaned my little apartment, welcomed a new Airbnb guest.
Later, I had dinner with an old friend and told him the whole story.
And then — the crazy part got crazier.

On my way home, sitting on the Ringbahn toward Ostkreuz,
heading out to my studio,
I looked at my phone…
and saw a reply.
From New York.

An editor.
He asked for my CV, work samples, and rates.

BAAAM.
I honestly can’t remember the last time I felt like that.
I had to cover my mouth to stop myself from screaming.
Inside me — a full-on volcanic explosion of disbelief, gratitude, adrenaline, joy.

I had an answer.
From an editor.
At The New York Times.

I stared out the window.
Saw the name of the station.
Changed my mind.
Didn’t go to the studio.
Got off the train, smiling like a drunken rainbow washer (don’t ask),
and walked straight home.

I dug out the last version of my CV, translated it, reshaped it —
I knew it had to be specific, had to reflect the parts of me that matter.

And while I worked, memories poured in —
everything I’ve ever done with words.
All the writing.
All the dreams.

And I remembered the old wish:
To be a traveling writer. A photographer. A documenter of people and stories.
But I never studied journalism.
I don’t have connections.
So how could it ever work?

Still, the dream stayed with me —
a soft, shining thing.
A cloud that floated above my head,
because one of its curls had fallen in love with my ear.

It’s one of those clouds that are almost invisible.
The kind you forget —
until something happens that echoes deep inside the cloud’s stomach,
and suddenly, you realize:
it’s still there.
Or maybe… you were inside it the whole time.

And maybe — just maybe —
your dream cloud is still in love with your ear too.
Left or right.

So yeah — I wrote.
I sent.
My CV and a writing sample — an old report about a bird-of-prey hunter —
are now in a thread with a real-life editor from the New York Times.

He said thank you.
Quickly.
Kindly.

And now it’s late again.
Too late.
But this whole story — the missed flight, the remembered dream,
and the wild realization that no last word is ever truly final until it’s written —
it has made my heart so wide and warm,
that for a moment, this cold grey Berlin day tasted like a donut from Fifth Avenue.

P.S. If you read this, Ian — thank you. No pressure.
Just a writer with a dream cloud waving from Berlin.

Disclaimer:
This is a true personal experience. The editor mentioned is real.
But this is not a press statement, not an official announcement, and not a done deal.
It’s just a moment. A feeling. A maybe.
And maybe is already a miracle.

DEUTSCH———————————————————————————————-

Wenn sich eine Locke deiner Traumwolke in dein Ohr verliebt

Ich kann kaum glauben, was heute passiert ist.
Mr. Monday hat mal dieses Gefühl beschrieben —
als würde man vor einer offenen Tür stehen,
von der man gar nicht wusste,
dass sie existiert.
Und dann merkt man:
Sie wurde genau für dich gebaut.
Genau so fühlt sich das an.

Eigentlich wollte ich heute früh nach Istanbul fliegen.
Eine Woche Urlaub, Freunde treffen.
Aber vor zwei Tagen habe ich entschieden, nicht zu fliegen.
Aus Gründen.
Und anstatt traurig zu sein, hab ich mich entschieden zu arbeiten —
ein paar Dinge zu klären, ein paar Sachen in Ordnung zu bringen.
Ich hab die letzten Tage und Nächte an meiner Website gearbeitet.
Auch letzte Nacht wieder bis 3 Uhr morgens.
Insgesamt hab ich vielleicht drei Stunden geschlafen.
Bin dauernd aufgewacht.
Hab an das Flugzeug gedacht, in dem ich sitzen sollte.
Und mein Handy sagte mir, ich solle jetzt in den Flugmodus wechseln —
weil die Abflugzeit gleich wäre.

Darf ich was fragen?
Glaubst du an das Universum? An Wünsche?
Ich schon.
Vor ein paar Tagen hab ich mir Hilfe gewünscht.
Hilfe dabei, durch dieses Dickicht zu kommen,
diesen Dschungel, in dem man seinen Träumen hinterherrennt.
Hilfe, meinen Weg zu finden —
einen Weg, vom Künstlerinnenleben leben zu können.
So wie ich mir früher gewünscht habe,
vom Schreiben leben zu können.
Meine Kunst sollte mir helfen, genug Geld zu sparen,
um meine Bücher, meine Geschichten, meine Gedichte zu veröffentlichen.
Und manchmal… reicht es dann,
wenn zwei Menschen am jeweils richtigen Ende einer E-Mail sitzen —
damit Magie passiert.

Und dann ist plötzlich alles möglich.
Alles.
Wirklich alles.

Du willst wissen, was passiert ist?

Ich bin also heute Morgen aufgewacht, hab mein Handy genommen,
Mails gecheckt.
Eine Erinnerung, dass das Katzenfutter bald geliefert wird.
Ein paar Spams.
Und dann —
eine Mail vom Autorenforum.
In dieser Mail stand, dass eine große amerikanische Zeitung
einen deutschen Korrekturleser*in sucht.

Vielleicht war ich übermüdet.
Vielleicht hat die Wolke über meinem Kopf mir was eingeflüstert.
Ich hab jedenfalls geantwortet.
Hab geschrieben, wer ich bin. Was ich mache.
Und angeboten, meinen Lebenslauf zu schicken.

Dann bin ich aufgestanden,
aus dem Hochbett geklettert,
und in meinem Kopf sagte eine Stimme:
„Mädchen… du hast gerade der New York Times geschrieben.“

Wie verrückt ist das?

Leute, die mich länger kennen, wissen:
Schreiben ist meine große Liebe.
Schon immer.
Die Malerei ist noch klein. Die läuft grad mal auf wackligen Babyfüßen.

New York wurde durch mehrere Reisen eine besondere Liebe von mir.
Und der Moment,
in dem ich dorthin geschrieben habe —
nach einer kurzen Nacht,
statt im Flieger nach Istanbul zu sitzen —
das ist wie die erste Szene aus einem Film,
den ich genau jetzt gerne sehen würde.
Jetzt, wo die Tage kürzer, grauer, dunkler werden.

Zum Glück retten mich meist Farben —
zwischen meinen Fingern,
auf meinen Jeans,
manchmal auch im Gesicht.

Der Tag ging weiter.
Ich habe die Wohnung geputzt,
einen neuen Airbnb-Gast begrüßt.
Später meinen alten Freund Charly zum Abendessen getroffen.
Und auch ihm die Story erzählt.

Auf dem Rückweg —
und jetzt wird’s wirklich wild —
saß ich in der Ringbahn Richtung Ostkreuz.
Ich wollte eigentlich ins Atelier.
Hab mein Handy rausgeholt…

Und da war sie. Die Antwort.
Aus New York.

Ein Redakteur.
Er bat um meinen Lebenslauf, um Arbeitsproben, um meine Honorare.

BÄÄÄM.
Ich kann mich nicht erinnern, wann ich zuletzt so gefühlt hab.
Ich musste mir die Hand auf den Mund legen,
damit ich nicht laut aufschreie.
In mir explodierte dieses riesige,
dankbare, glückliche, unglaubliche Gefühl.
Ein ganzer Vulkan.

Ich hatte eine Antwort.
Von einem Redakteur.
Von der verdammten New York Times.

Ich hab aus dem Fenster geschaut,
das Stationsschild gelesen,
und spontan entschieden, nicht ins Atelier zu fahren.
Ich bin ausgestiegen.
Einfach so.
Grinsend wie ein betrunkener Regenbogen-Waschbär.
(Glaub mir, das ist ein Ding.)
Und bin nach Hause gelaufen.

Dort habe ich meinen alten Lebenslauf gesucht.
Wusste: Der muss jetzt auf Englisch.
Der muss konkreter.
Und während ich ihn überarbeitet hab,
kam alles zurück:
Was ich gemacht hab.
Was ich geschrieben hab.
Was ich gewollt hab.

Und dann erinnerte ich mich wieder an den alten Wunsch —
Reisejournalistin. Fotografin.
Aber ich hab das nie studiert.
Ich kenn niemanden.
Wie soll das klappen?

Aber der Traum war nie weg.
Er war da.
Zart.
Wie eine Wolke,
die über deinem Kopf schwebt,
weil sich eine einzelne Locke von ihr
in dein Ohr verliebt hat.

So eine fast unsichtbare Traumwolke,
die man leicht vergisst.
Und erst wenn etwas passiert,
das tief in ihrem Bauch widerhallt,
merkt man:

Sie ist noch da.
Oder vielleicht war dein Kopf die ganze Zeit
in ihr.

Und vielleicht… ist deine Wolke
immer noch verliebt.
In dein linkes Ohr. Oder dein rechtes.

Wie dem auch sei:
Ich hab geschrieben.
Ich hab geschickt.
Mein Lebenslauf. Eine alte Reportage.
Jetzt liegen sie in einem Mail-Thread.
Mit einem echten Redakteur der New York Times.

Er hat sich bedankt.
Schnell.
Freundlich.

Und jetzt ist es schon wieder viel zu spät für Schlaf.
Aber diese Geschichte —
von einem nicht genommenen Flug,
einem alten Traum,
und dem Gefühl, dass nie das letzte Wort geschrieben ist,
bevor es nicht wirklich geschrieben ist —
macht mein Herz gerade so warm und weit,
dass dieser kalte graue Berliner Herbsttag
kurz schmeckt wie ein Donut
von der Fifth Avenue.

P.S.: Wenn du das liest, Ian — danke. Kein Druck.
Nur eine Autorin mit einer Traumwolke, die winkt.
Aus Berlin.

Disclaimer:
Diese Geschichte ist echt. Die Reaktion auch.
Aber: Das hier ist keine offizielle Ankündigung. Kein Vertrag. Kein Versprechen.
Nur ein Moment.
Ein Gefühl.
Ein Vielleicht.

Und manchmal ist Vielleicht
bereits ein Wunder.